A manera de disculpa...
Un ángel cae,
el barro se desagrega en tierra, en polvo;
la forma huye en prestezas sin nombre.
Las alas rotas miran al cielo y, de paso,
a las manos incapaces de creación.
Caída irremediable,
ruptura,
tristeza.
Nada se ha perdido salvo la alquimia
que mantenía unidas las partículas
en un orden único.
Dos corazones gritan:
uno de rabia,
otro de pena.
Y siguen latiendo juntos
en el gran silencio engendrado.
Una lágrima, dos, tres...
curiosos testigos del drama.
Un ángel ha caído
y ya nada será igual.
Los fragmentos se unirán,
la forma será recobrada,
el instante habrá muerto.
Pero la vida que habitaba la roja matriz
seguirá cayendo.
Caída, por principio, sin fin;
desde hoy hasta el cuándo.
Iniciada en la ruptura,
no la de la forma,
sí la de la causa...
Sueño roto,
ángel roto,
ruido roto.
Mañana habrá que prescindir
de las alas que llegaron sin batirse
para reconquistar al Padre.
